Dálide es una pasajera del Hotel, de nombre dulce e imagen inasible. Deja su ropa en manos de las costureras que intentan hilo a hilo reconstituir en ellas pedacitos de olvido. En el vacío de sus puntillas lleva pegados retazos de memoria de décadas y décadas. Con sus manos aun teje recuerdos que no puedo retener. Sólo los presiento y los presiento. Armo un ovillo con sus hilos de seda. Y lo guardo en el baúl de China.
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